Les petits bonheurs font écrire mal
Je sais, je cache le soleil. C’est pour faire plaisir aux agriculteurs. Et à ma maman qui jardine.
Je suis comme ça, tout plein d’altruisme.
C’est pas vrai.
Je suis un menteur, par contre. Ça c’est vrai.
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L’épisode d’hier de Entourage était franchement excellent. J’aime la tivi quand elle m’aime aussi. De ce temps-ci elle m’aime.
«Now go fuck my wife like the superstar you are while I play billiards with your friends.»
Et aussi, dans le tout premier épisode de How I Met Your Mother:
« I love a scotch that’s old enough to order its own scotch.»
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Merci de ta sollicitude. Je te répondrai.
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Les petits bonheurs d’une journée comme aujourd’hui font écrire mal. C’est comme ça. Les mots sortent en se foutant de celui qui suivra, et de celui qui précède, et ça donne des suites de riens qui convainquent, au soleil et le sourire niaiseux dans la face, qu’on a tout désappris, qu’on s’est détalenté, qu’on devrait passer sa vie sur une terrasse avec des home-made martinis, stirred parce qu’on a pas de shaker, au lieu de croire qu’on est auteur, et de le faire croire, surtout. Illusion.
Les petits bonheurs font écrire mal.
Le bon côté, c’est qu’on s’en crisse.