Aussi, j’ai écrit une chronique sur la masturbation dans le plus récent numéro d’Urbania. D’anciens textes de moi sont également disponibles sur le tout nouveau site d’Urbania, dans les canaux chroniques et fictions.

Et ce n’est pas tout, dit la grosse voix d’infopub. J’ai aussi écrit un texte dans le plus récent numéro du magazine Clin d’œil, qui posait la question «Les femmes sont-elles trop exigeantes envers les hommes?». Le texte se trouve ici-même, en réponse à celui de Patrick Dion.

Et pis c’est ça.

Et je parle un peu de tout ça, et d’autres choses, en vidéo et en texte, dans la rubrique «Les histoires» du site Epizzod.com. (Oui oui, chaque deux semaines, je parle à une webcam comme si elle était quelqu’un. Mais là c’est fini. Sauf que je vais continuer à contribuer au site.)

141 lettres d’amour. Des lettres de Leonard Cohen, Nancy Huston, Christian Bobin, Daniel Pennac, Daniel Bélanger, Fred Pellerin, et un inédit de Jacques Brel. Des lettres du grand public. Des lettres d’Impatients. Et une lettre de moi.

Ta-tarata-tata-tarata.

À partir du 20 octobre 2008, dans toute bonne librairie et dans les dépanneurs Couche-Tard, vous pourrez vous procurer mon nouveau bébé : Pavel.

Pavel, c’est un feuilleton littéraire qui reproduit, à l’écrit, l’essence d’une série télé. Au total, il y aura 13 épisodes, distribués à raison d’un épisode à toutes les deux semaines. Le premier épisode s’intitule Plus vivant que toutes les pornstars réunies. Le deuxième s’intitule Les gens qui pognent, c’est des épais. Les autres aussi ont un titre, mais bon, j’en parlerai en temps et lieu.

(Comme je suis un peu mélangé entre le blogue, les posts-nouvelles (ceci) et les pages de la colonne de gauche, j’écris partout. Sur le blogue, découvrez la mini-histoire (en 200 mots exactement) de la genèse du projet. Sur cette page, un peu plus de détails sur Pavel.)

Et ici, un court extrait du premier épisode :

Je me rase le chest chaque dimanche soir, l’espoir plein la lame.

L’espoir niaiseux, gratuit, le rêve vide du gars enwebbé devant l’ordinateur : celui de me retrouver lundi dans un film de cul, dans une scène torride, avec une actrice sexy. La chaleur de son corps brûlerait les draps cheap et sa main caresserait mon torse lisse. Sa bouche me redonnerait la vie, et soudain elle s’arrêterait en plein milieu de son enthousiasme — coupez — pour me complimenter.

— Belle job de rasage.
— Merci.

Et puis tiens, je me sens wild, un autre extrait :

Le début de l’automne et la fin de l’été s’emmêlent, et les pitpits qui cuicuitent ne m’aident pas à déprimer. Je veux déprimer, par principe. Demain, c’est la première journée d’école; il est de mise d’être de mauvais poil.

— As-tu hâte à la rentrée?
— Non.
— Même pas un peu?
— Non.

Je me mens, bien sûr. J’ai passé un été pourri, et je ne déteste pas l’école, ça occupe. Mais il faut mentir, pour avoir l’air de penser la même chose que les autres. Alors je prends mon air le plus bête, et je me réponds non.

Non, pour vrai, c’est une coïncidence. Si les Canadiens avaient été pourris, n’avaient pas fait les séries, avaient déménagé à Winnipeg ou n’avaient jamais existé (bon, peut-être pas ça), on aurait quand même sorti la version «format poche» de Ça sent la coupe ce printemps. Après Échecs amoureux et autres niaiseries, c’est donc au tour de mon deuxième roman d’être réédité en plus petit et en moins cher, et d’être vendu partout où ils le vendent.

Garrochez-vous. Skate, skate, comme dit tout le temps Yvan Ponton.

Je ne peux pas vous encourager assez à acheter ce superbe coffret, pas tant pour mon petit bout à moi sur ce CD (dont je suis très content), mais surtout pour tous ces mots si jolis, que des centaines de personnes ont bien voulu partager. Et en plus, c’est pour la plus belle cause qui soit.